Reincidencias

El paso de los años,

¡quién cambiar pudiera!

He sembrado mil jazmines

en distintas primaveras

y me ido por claveles

antes que éstos se advirtieran.

Explorando mis anhelos,

se ha cegado mi conciencia,

de ignorancia he pecado

ante su divina presencia.

Vuestra  nobleza me conmueve

y por vergüenza me inclino

ante el pefume de las flores

que engalanan mi camino.

El descubrimiento de las Brujas (Deborah Harkness)

Hola a todas/os!

Me he tomado  la  libertad de publicar para vosotros una sugerencia poco habitural en mí.

Durante este tiempo, lejos de  las letras, me he cruzado  con éste libro que me ha cautivado  desde  la primera página. Es un ejmplar de 800 hojas, pero debo admitir que no  las he sentido en ningún momento aburridas, por lo  contrario. Por primera vez,   he comenzado a leerlo nuevamente a penas lo he terminado. Se los recomiendo muy especialmente, es una obra maravillosa que seguramente,  hará suspirar a mas de una lectora, tal como lo ha hecho  conmigo.

Un fuerte abrazo  y gracias por estar aquí!

Empieza con la ausencia y el deseo.
Empieza con sangre y miedo.
Empieza con el descubrimiento de las brujas.

En el corazón de la Biblioteca Bodleiana de Oxford, la apasionada historiadora Diana Bishop se topa en medio de sus investigaciones con el manuscrito identificado como Ashmole 782. Descendiente de un antiguo linaje de brujas, Diana intuye que el manuscrito está relacionado de alguna manera con la magia, pero no quiere tener nada que ver con la brujería. Y después de tomar algunas notas sobre sus curiosos dibujos, lo devuelve sin perder más tiempo a las estanterías. Lo que Diana no sabe es que se trata de un manuscrito alquímico que ha estado perdido durante siglos y cuyo descubrimiento ha desencadenado que hordas de daimones, vampiros y brujas salgan a la luz de las salas de lectura de la Biblioteca.

Una de esas criaturas es Matthew Clairmont, un enigmático genetista, amante del buen vino y vampiro milenario, cuya alianza con Diana se hará progresivamente más íntima y poco a poco surgirá entre ambos una relación que hará tambalear los tabúes asentados desde hace tiempo en un mundo secreto y encantado.

La teoría de la evolución de Darwin no contempló todos los seres que habitan la Tierra, pero Deborah Harkness lo ha hecho en esta emocionante e ingeniosa novela. Desde Oxford a Nueva York, y de aquí a Francia, la magia, la alquimia y la ciencia nos desvelan sus verdaderos vínculos en el libro definitivo sobre la brujería y sus poderes.

Dime

Dime,

¿qué es el aire que me huele a rocio,

recuerdos difuminados que son andanadas?

Dime,

¿qué son las palabras que mueren de pronto,

poesía inconclusa en la mente atrapada?

Dime,

si tú eres el repentino sudor que depierta conmigo,

la nostalgia de mis pasos,

mis miradas perdidas,

la tristeza que me embarga.

Dime

si es tu magia la que me acuna,

o tus demonios los que me asaltan.

Dime con voz de estruendo

que no eres tú el que se apropia del alba,

de los profundos silencios

que se adormecen sobre mi almohada.

Dime

si me equivoco,

o mejor,

no digas nada.

Soledad-es:

 

De vez en cuando la soledad se arrima,
se infiltra en el cuerpo distraído
y se desnuda dentro,
acomodando su silueta
sobre el mullido hueco que deja la nostalgia.

De pronto uno se siente como en cama ajena.
Atrapado en el trayecto desconocido a una ventana,
dominado por el vapor del aliento que choca contra un vidrio,
como queriendo escapar de la hostigadora amante.

Las culpas se presentan de a una,
como quien se exhibe a la entrada de un burdel.
Pareciera convertirse en lujuria y silencio
la oscuridad de la condena.

"La soledad se embriaga en pena
para dormirse al amanecer".

Es extraño...,
te conduce al barranco
pero te salva.

Te limpia,

te purifica,

te consiente,

te renueva,

te reconforta,

te vigoriza.


Debo decir,
 que no avisa,
pero reconoce la urgencia
de limitar al juicio de la conciencia.

Miedo

Le he sugerido al miedo que renuncie
a ésta sumisa razón
que le es tan fiel como una virgen.

Le he insinuado lo inconsecuente de su querencia
que sujeta las manos de una efigie olvidada por el tiempo.

Se me ocurre que entre ambos,
sólo coexiste una relación de costumbre,
que nada tiene que ver con la supremacía ni la lucha.

Lo he invitado a conquistar nuevas mentes
y, ¿qué crees?
Le ha gustado la idea.
Imagino que por sentirse,
mas que por ser.

Lo hemos intentado todo
y de tantas maneras
que al final,
nos dimos por vencidos.

Indiscutiblemente,
la damnificada se tragó al victimario.
(Habrá sido con los años
y seguramente sin masticar).

¿Qué sería del miedo sin mi razón?

Seguramente,
 un nostálgico errante,
un utópico guerrero sin ofensa,
una herida en un soldado de juguete.

Así pues,
he concluido por transformar el concepto.
Sin mí no eres nadie.
Finalmente,
tu esencia es
condicional
a mi debilidad.

Arte en Blanco

No ha llegado a bosquejar sus alas.
Por admirarle, el ángel se ha disipado.
Hoy paño desierto de alma,
en la casta historia de su mirada.

En la noche apasionada de un beso,
se ha fugado el mensajero.
¡No ha sido traición el desamparo!
Ha sido el temor de sus manos,
arte entre deidades y espanto.

¡Nadie es culpable del caos!
Fiel nunca ha sido la musa
de quien gesta lo sublime.

Se han marchado juntos,
el ángel y el sensible
pulso de quien hoy se desangra.

Voces

Amanecer seré para quien sin ocasos dormite,
voz en el grito del taciturno inocente,
tiempo en las venas del fundamento
basado en la sangre del combatiente.

¿Escuchas?

Reclamos desahuciados
de vocablos sin gloria,
consagrados por la fe de quien desiste.
Bajo la tierra árida,
donde yace la euforia,
de la causa expuesta que ya no existe.


Mudas demandas sin conciencia
de mí.