25.3.10

Pasión




Emigra el aliento.

(Cual viento del desierto.
Cual corcel moreno y salvaje.
Cual ciclón inflexible.
Cual sed y hambre).

Es corriente.
Es huracán.
Es tifón.
Es el soplo de Dios.

Prescinde de razón,
abrazando a la pasión mas ardiente.
Renuente a los cuerpos,
se adentra,
penetra,
avanza... .

Trae consigo la calma de la furia.

Emigra tu aliento
y se hace mio;
cabalgando por la sangre.

Tiene sed y tiene hambre.
Perdición de los ángeles.
Depravación de la moral.

Se acopla.
Se enlaza.
Me incorpora.
Son uno.

Emigra el aliento.
Con el mío.
Se van.
Desparecen.


Suspiros.



23.3.10

Un Verso



A lo perverso que te roba el abrigo.
Al demonio escondido
debajo de la hebra mas fina.
A la fibra que compone tu alma.
Al punto que confecciona el tejido de tus entrañas.
A tu sangre.
A tu oxigeno.
Al agua.

A la oscuridad que asalta a tus pupilas.
Al bruno hálito que besa tus rodillas.
Al miedo inclemente.
A tu razón ultrajada.
Al silencio que atesta cual desastre.
Al cuerpo que venera los residuos.
Al lamento.
Al ser.
Al niño.

A lo que hoy implora.
A la súplica del sosiego.
A la lágrima.
Al desvelo.
A la última esperanza.
Al perdón.
A tu corazón a punto de ver la luz.

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8.3.10

El Burdel de la Muerte

Al soldado caído....


Plomo que cubre la huella del recluta;
hunde la hierba sobre cenizas que lamen su miedo.
Desde el lagrimal hasta su dedo,
(el que se posa sobre el fraudulento poder).

Atento bajo el ajuar de la reina,
meretriz que gobierna el pensamiento.
Entre vaivenes húmedos y sedientos
se traga el aliento del ingenuo.

Por eso se arrastra ocultando su rostro
ante el enemigo que guía sus fuerzas.
Hueso a hueso se devora la esencia
y se infiltra en el núcleo del ser.

Encañona el arma el extranjero
justo antes de llegar a su fosa.
Anestesia la dama su boca
con polvo, tierra y reticencia.

Huele a muerte el camino
que conduce al siguiente a la alcoba.
Besa su mano Señora
antes de cubrirlo de olvido.

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3.3.10

Omisión Consciente

He llegado a conclusiones obvias muchas veces en mi vida, (por no decir a diario). Esas, a las cuales arribamos antes o después y de las que si expresas en voz alta, el oyente queda mirándote como diciendo "gran descubrimiento...", (irónicamente por supuesto).

Anoche, me detuve a pensar en esos "trances" en los que pocas veces tomo conciencia de que estoy intentando olvidarme del "equipaje".
Eventos a los que preferiría no haber asistido. Momentos, en que daría la vida, por cambiar radicalmente.
Procedimientos, que por errados, jamás llegaron al resultado correcto.
Y mientras recapitulaba algunos pasajes, (escenas de las que quedan grabadas de manera indeleble), fui consciente del cúmulo de tiempo perdido en intentar borrar datos registrados.

De pronto vi algo claro... .
¿Cuántos de nosotros vivimos esperanzados de que la memoria sea asaltada cada mañana por un virus mortal?
Uno que elimine solo los datos corrompidos.
Un milagro de selección salvadora en la memoria... .
Y por último me pregunté: ¿y qué pasa si cuando consiga olvidar solo lo defectuoso, ésto coincida paradojicamente con la llegada de la falta de la lucidez?

Me propuse aceptar que todo lo vivido es parte de quien soy.
Tal vez, si intento apreciar cada parte como a un procesador "insuperable", entienda que cada componente es vital y necesario.

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1.3.10

Deber de Gratitud



Le debo al sol

su cómplice mirada.

Al agua,

su ración de aliento.

A la tierra,

el mimo y el sustento.


Le debo al aire

las gracias,

el cumplido

y el favor.



Le debo al cielo

el milagro de ser sucesor.

(Nunca igual,

siempre mejor,

tal vez algo diferente).


Y es que en eso consiste mi labor.

Genealogía abstracta e innegable

de lo que fui...,

un embrión resistente.



Me han confiado la tarea

de ser árbol

y arboleda,

de dar semillas

y frutos.

¡Cuánto peso sobre las finas ramas

de un simple arbusto!



Pero no me quejo señor,

todos padecen de lo mismo.

Agradezco en cambio el vigor

de mantenerme erguido.


Ya llegará el viento que sople,

el hacha que mutile

y el brote que ignore

que algún día he sido.



Le debo a la sombra

de mis propias hojas

la humedad vital

de mi alimento.


Me debo,


(aunque siempre lo olvide),

me debo las gracias... .

.
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