29.11.11

Arte en Blanco



No ha llegado a bosquejar sus alas.
Por admirarle, el ángel se ha disipado.
Hoy paño desierto de alma,
en la casta historia de su mirada.

En la noche apasionada de un beso,
se ha fugado el mensajero.
¡No ha sido traición el desamparo!
Ha sido el temor de sus manos,
arte entre deidades y espanto.

¡Nadie es culpable del caos!
Fiel nunca ha sido la musa
de quien gesta lo sublime.

Se han marchado juntos,
el ángel y el sensible
pulso de quien hoy se desangra.