PUNTO MUERTO

Con qué verbo
se corrompe a la pluma
que se desangra
agonizante?

Con qué cuerpo
se seduce
a la lápida
que describe
a mi amor?

Con qué fuerzas
muere el día
en que
pares a la nada?

Con que lágrimas
renaces
cuando se ha agotado
el dolor?

Con qué?
Con quién?
Con cuáles?

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AUTORETRATO

Penumbra
que danza entre muros
de piedra y pobreza.
El instrumento se empapa
de aceites nobles.
La mano tiembla
ante un espejo esclavo,
a punto de ser
mutilado
por la sinceridad.

El pintor
exprime sus dones
ante la imágen envejecida.
Sus trazos,
los cordones,
que unen
la vida con el papel.

A quien retrata
la vista?

Al fiel pulso
obligado
por el artista
o a la vida
misma
encarnada
en un pincel?

El reflejo
del alma ha de verse.

El arte es arte
cuando se expresa
en la presencia
del silencio.

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ATRAPAME SI PUEDES

Traigo las alas rotas.


De mi vuelo, tan solo queda
un invisible surco en el cielo.

La memoria de algunas nubes
que se han disuelto.

Vagos trazos
de óleos antiguos
sin retocar.


Mi territorio
ha quedado desprotegido.

Ya no sobrevuelo el nido.

No divido a los vientos,

ni acaricio el sol;
(único elixir en mi soledad).


Tampoco soy parte del paisaje.

De mi encendido plumaje,
ha de verse
una oscura mancha
sobre la hierba.

Ni siquiera muerta.

No sirvo de alimento.
Todavía soy sustento
de insectos ansiosos
por mis huesos.


Los ojos de aquel hombre
que se deleitaban
en mi por la mañana,
simplemente se refrescan
en otras vidas.
Mi ausencia pasa desapercibida
en su dolor.


Quien piensa en la muerte,
es consciente de la vida.

Es su piedad extendida,
mi última esperanza.

Mi visión se empaña.

Un centenar de rosas
perfuman mi aliento.

Ave que se entrega al temor.


Ha sanado mis heridas.

Hemos procreado confianza.

Mi canto se vuelve
alegría en su alma.

Mi vuelo, su ilusión.


Soy ave libre entre sus manos.

Sus ojos,

mi corazón.

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TUS MANOS

Contengo el aliento,
y llevo tus manos a pasear... .

Mis brújulas,
mis mapas,
mis guías.

Se abren camino.

Descubren,

adentrándose

en el norte
del paraíso.

Y si no tengo
el permiso,
las secuestro
con mis fuerzas.

Palmas
y líneas
sujetan tu sangre.
Que en la mía
es cobarde.

Es raudal.
Afluentes
salvajes
contra
la represa
de mi
cuerpo.

SI ES POSIBLE

Guarda piel...,
para cuando los besos
ya no despierten
en tu boca tibia,
en mi amanecer.

Guarda piel...,
de la que respeta
el silencio
que se esconde
en los rincones
de mi sien.

Guarda piel...,
para cuando mis huesos
se unan al lodo
que lo lleva todo,
hasta mi querer.

Guarda piel...,
para llevarla a mis manos
y acariciarla
con mis humedades
color pastel.

Y guardame
tus nostalgias
que me permiten nacer
en lo que quede de piel
en lo que quede,
de ti.

DIEZ PUERTOS

Me arropan las velas blancas
que se pierden en el mar.
Un vals difuso entre sombras.
Diez puertos dispuestos
a arrebatarme el ancla
de la razón.
Naufrago,
sobre oscuros maderos
que golpean tus costas.

De mi carabela
aún quedan las telas
que nadan conmigo.
Yo sirena.

Tus manos,
los muelles
de mis sentidos.

Gaviotas, tus besos.

Un sol considerado.
Faro a media luz
ante una tormenta
de estrellas.
Olas que me han
de mecer
hasta entregarme
a tus brazos.

Fiel ocaso.

Testigo de las aguas.
De los remolinos
que nos arrastran
al punto muerto
de los fondos
que aguardan.

He atracado

en diez puertos.

Mi desnudez,

mi barca

y mi alma

tu vida.

TODAVIA QUEDA TANTO...

Tanto por decir.

Inevitablemente
caigo en el abismo
de la inteligencia.
Del verbo mal conjugado.
Del tiempo pasado,
de la lágrima que derrota
al temido gladiador
de un futuro imperfecto.

Tanto por sentir.

Inexplicablemente
la coherencia puede mas
que el sentimiento.
Una bala atormentada
puede mas que el
corazón.
Mil poemas se reducen
a cenizas
si se elevan dos almas
a los brazos de la pasión.
Pudo mas la razón.

Tanto por callar.

Cuando me sueltas de la mano.
Ante caminos encontrados,
ya no puedo pensar.
Y me quedo consolando
a la angustia
que se trepa
por mi espalda.

Y tanto, tanto
por intentar...

Que me niego
a colarme en el recuerdo
que me ha
confrontado
con tu partida... .