Amigos después de tanto tiempo de no hacerlo, Caro y yo hemos vuelto a unirnos en este maravilloso mundo de las letras. Obviamente estamos más felices aún que aquella primera vez y también en esta ocasión queremos compartirla con ustedes. Un gran abrazo.
Caro y Gastón
La puerta de la vida añorada
continúa cerrada,
sangrante por piedras,
palos, lanzas
y balas.
Las flores que la adornan
están pisoteadas,
la multitud que reclama
no atina a mirarlas.
Del lado de adentro
besos y caricias
anuncian amor
y tiemblan de miedo
escuchando el horror.
¡Si estamos cambiando
guerras por amor!
¿Cómo pretendemos lograr
cantos de ruiseñores,
abrir puertas iluminadas
que logren parir felicidad
y vencer de una vez
por todas las garras de la maldad?
¡Démonos cuenta...
estamos hechos de amor!
Los critales que preservan la esperanza,
turbios, ven pasar la moral descalza
supurando orgullo.
¿De qué dignidad hablamos,
si permutamos caricias
por lesiones?
Al compás de proyectiles
abolimos emociones
y revivimos el desprecio.
Flores blancas engrandecen al necio
y revisten al inocente
que alimenta la tierra.
Una madre desespera
besando los ojos de su irrealizable futuro.
El tumulto lucha por alcanzar intereses
mientras que el oído déspota desaparece.
¿De quién es el beneficio?
¿Del minoritario juicio
o de las mayorias dominadas?
¡Démonos cuenta...
estamos hechos por amor!
Nunca un puño
se ha acercado a la lágrima
ni el corazón,
a la impostora daga.
Caro y Gastón
La puerta de la vida añorada
continúa cerrada,
sangrante por piedras,
palos, lanzas
y balas.
Las flores que la adornan
están pisoteadas,
la multitud que reclama
no atina a mirarlas.
Del lado de adentro
besos y caricias
anuncian amor
y tiemblan de miedo
escuchando el horror.
¡Si estamos cambiando
guerras por amor!
¿Cómo pretendemos lograr
cantos de ruiseñores,
abrir puertas iluminadas
que logren parir felicidad
y vencer de una vez
por todas las garras de la maldad?
¡Démonos cuenta...
estamos hechos de amor!
Los critales que preservan la esperanza,
turbios, ven pasar la moral descalza
supurando orgullo.
¿De qué dignidad hablamos,
si permutamos caricias
por lesiones?
Al compás de proyectiles
abolimos emociones
y revivimos el desprecio.
Flores blancas engrandecen al necio
y revisten al inocente
que alimenta la tierra.
Una madre desespera
besando los ojos de su irrealizable futuro.
El tumulto lucha por alcanzar intereses
mientras que el oído déspota desaparece.
¿De quién es el beneficio?
¿Del minoritario juicio
o de las mayorias dominadas?
¡Démonos cuenta...
estamos hechos por amor!
Nunca un puño
se ha acercado a la lágrima
ni el corazón,
a la impostora daga.
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