22.4.10
Mea Culpa
Del ruego y la plegaria soy arcilla.
De la voluntad del milagro, la creación.
Noble mi textura;
sumisa ante la salina lágrima.
Manifiesto de formas.
Impotente,
insensible ante el dolor.
Tu, creador,
que das vida a la nada.
Que entre tus manos,
nace y muere el músculo de la condena.
Hoy me entrego a la pena... .
"Mea Culpa"
Cardos sobre la corona que me has impuesto.
Faltarán los maderos...,
mas no las sombras que exhiben mi sendero.
Tuya la voluntad.
Tuya soy.
.
12.4.10
Bajo el Barro
"En la honestidad de aceptar los sentimientos está el de actuar en consecuencia con ellos."
(J. G. C)
Es la mentira,
hoguera incandescente
que en cenizas
ha esparcido
la insegura alma
de lo que fue inocente.
Es la verdad,
asaltante, rehén, víctima y atacante.
El alud que ahoga,
asfixia y ahorca
al que por las noches
sueña con dulces odas de amor.
Es la razón,
concubina del dolor.
Amparándose en los brazos
del cobarde extravío.
Yo no he dicho
que no olvido,
¿pero cuánto de empeño
se ha de encubrir
en las oscuras impresiones
del mismo Tiempo?
Siendo honesta,
hoy admito,
que mi espíritu es un conflicto
de afirmaciones falsas.
De creencias, de falacias
asentadas en las placas
mas profundas de mi cordura.
He de actuar según lo estipulan
los principios que rigen mi corazón.
Descubre su rostro
la máscara de lo sabido.
Más se ha perdido
por intentar encontrar
el camino a la luz.
Claridad o cruz,
dictámenes del vacilante Ser Humano.
.
.
25.3.10
Pasión
Emigra el aliento.
(Cual viento del desierto.
Cual corcel moreno y salvaje.
Cual ciclón inflexible.
Cual sed y hambre).
Es corriente.
Es huracán.
Es tifón.
Es el soplo de Dios.
Prescinde de razón,
abrazando a la pasión mas ardiente.
Renuente a los cuerpos,
se adentra,
penetra,
avanza... .
Trae consigo la calma de la furia.
Emigra tu aliento
y se hace mio;
cabalgando por la sangre.
Tiene sed y tiene hambre.
Perdición de los ángeles.
Depravación de la moral.
Se acopla.
Se enlaza.
Me incorpora.
Son uno.
Emigra el aliento.
Con el mío.
Se van.
Desparecen.
Suspiros.
23.3.10
Un Verso
A lo perverso que te roba el abrigo.
Al demonio escondido
debajo de la hebra mas fina.
A la fibra que compone tu alma.
Al punto que confecciona el tejido de tus entrañas.
A tu sangre.
A tu oxigeno.
Al agua.
A la oscuridad que asalta a tus pupilas.
Al bruno hálito que besa tus rodillas.
Al miedo inclemente.
A tu razón ultrajada.
Al silencio que atesta cual desastre.
Al cuerpo que venera los residuos.
Al lamento.
Al ser.
Al niño.
A lo que hoy implora.
A la súplica del sosiego.
A la lágrima.
Al desvelo.
A la última esperanza.
Al perdón.
A tu corazón a punto de ver la luz.
8.3.10
El Burdel de la Muerte
Al soldado caído....
Plomo que cubre la huella del recluta;
hunde la hierba sobre cenizas que lamen su miedo.
Desde el lagrimal hasta su dedo,
(el que se posa sobre el fraudulento poder).
Atento bajo el ajuar de la reina,
meretriz que gobierna el pensamiento.
Entre vaivenes húmedos y sedientos
se traga el aliento del ingenuo.
Por eso se arrastra ocultando su rostro
ante el enemigo que guía sus fuerzas.
Hueso a hueso se devora la esencia
y se infiltra en el núcleo del ser.
Encañona el arma el extranjero
justo antes de llegar a su fosa.
Anestesia la dama su boca
con polvo, tierra y reticencia.
Huele a muerte el camino
que conduce al siguiente a la alcoba.
Besa su mano Señora
antes de cubrirlo de olvido.
3.3.10
Omisión Consciente
He llegado a conclusiones obvias muchas veces en mi vida, (por no decir a diario). Esas, a las cuales arribamos antes o después y de las que si expresas en voz alta, el oyente queda mirándote como diciendo "gran descubrimiento...", (irónicamente por supuesto).
Anoche, me detuve a pensar en esos "trances" en los que pocas veces tomo conciencia de que estoy intentando olvidarme del "equipaje".
Eventos a los que preferiría no haber asistido. Momentos, en que daría la vida, por cambiar radicalmente.
Procedimientos, que por errados, jamás llegaron al resultado correcto.
Y mientras recapitulaba algunos pasajes, (escenas de las que quedan grabadas de manera indeleble), fui consciente del cúmulo de tiempo perdido en intentar borrar datos registrados.
De pronto vi algo claro... .
¿Cuántos de nosotros vivimos esperanzados de que la memoria sea asaltada cada mañana por un virus mortal?
Uno que elimine solo los datos corrompidos.
Un milagro de selección salvadora en la memoria... .
Y por último me pregunté: ¿y qué pasa si cuando consiga olvidar solo lo defectuoso, ésto coincida paradojicamente con la llegada de la falta de la lucidez?
Me propuse aceptar que todo lo vivido es parte de quien soy.
Tal vez, si intento apreciar cada parte como a un procesador "insuperable", entienda que cada componente es vital y necesario.
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